Guerre et Paix: encore ?

Prendre un rendez-vous à Kythnos, c’est sonner chez un quidam, y déposer sa carte de visite, puis s’en aller. L’habitant est donc informé du souhait de l’autre interlocuteur de le rencontrer. Reste à savoir quand. Et pourquoi. Pourtant, ils se rencontreront toujours. Ici, le respect est à cette île ce qu’est l’eau à l’Homme.

Arthur se souvient très bien de ce premier rendez-vous. Voici maintenant presque deux mois. Il y a si longtemps. Leur ferry a été l’un des derniers à accoster au port, peu avant le confinement. 

Le bourgmestre, Costas, étonne. Notamment par sa prestance. Son calme. Son rythme. Il est arrivé et nous avons su immédiatement que c’était lui. Pourtant, il s’installe, presque confortablement, à proximité du café du port, dans une méridienne de lin, jute et pin. Blanche. Oui, c’est certain, l’écume voisine lui jalouse son apparence ordonnée et si placide. Il est cependant onze heure et quart. Il négocie avec un partenaire. Et nous attendons. Au travers de ses gestes, précis et imposants, il déploie une droiture, une loyauté. Tout à coup, l’air marin tournoie, se lève et accompagne Costas. Ce dernier salue son compagnon puis se dirige vers nous.

Nous ne saurons jamais comment il nous a reconnus. Il respire la force et l’ouverture. Il pose les faits, promptement, exprime et espère. Et il y croit. Mais il ne demande rien : il a fini d’attendre, d’Athènes ou d’ailleurs. Ici, clame-t-il haut et fort, nous sommes prêts à mourir, mais en PAIX ! Foi et loyauté conduisent cet entretien. Bref.

- Nous nous reverrons.

Il vide son frappé comme on renverse une ortie, nous écrase la patte, sourit, et s’en va. Sans payer. Pourtant, Giorgio, le cafetier, s’incline en guise de remerciement. 

« Vous verrez, ici, vous vous habituerez vite », avait-il dit.

Quoiqu’il en soit, les trois canards, qui ont suivi le manège, s’en vont en riant, se moquant, eux aussi de convenances et autres conformités. 

Aujourd’hui, huit semaines se sont écoulées. L’automne a trouvé son chemin. Et l’on s’étonne presque qu’une chapelle disparaisse si tôt dans la pénombre. Mais voilà, ça y est, la mort s’est enfuie avant de se noyer. Ces églises sont épuisées d’avoir respiré tant d’encens et carillonné mille disparus. Or, sachez, bonnes gens, que sur l’île, ces sanctuaires sont le sel de la vie. Est-ce pour cela que les résidents n’ont jamais eu peur ? Ou parce que chaque jour en se couchant, l’astre jaune, ici, donne rendez-vous à l’espoir ?

X

Paris brûle-t-il ? En tout cas, explique Scola dans un mail à Arthur, les voitures, les pneus sont morts, crevés, puent la révolte. Ou la panique. Ou les deux ! Une odeur de « déjà vu » . Quand on débouche dans les rues, les miroirs, les vitrines pétillent de joie, éclatent puis déversent leur trop plein dans toutes les capitales européennes. Champagne partout ! Mille neuf cent quarante est-il de retour ? L’épidémie vit très bien …Trop bien. Les gouvernements ne gèrent plus qu’hier. Ici, à Bruxelles, au Berlaimont, les gens ne respectent plus rien : les bus brûlent leurs dernières cartouches. Les barricades ne sont plus qu’un amas de fer brisé de tristesse et de désolation. Révolte ou révolution ? Un ciel plombé est encore le seul à exprimer un sens, lourd et pesant, entre feux et fumigènes. Noirs et gris sont les dernières couleurs de Londres ou de Berlin, qui s’époumonent et crient « Au secours ». « Aiuto » tousse Rome ! Ici ou là, tout est encrassé de pavés morts, ou alors le seront bientôt ! Ha, elle rit, elle rit de se voir si belle, cette mort-là ! Immondes, les égouts de Paris n’osent plus se montrer, se cachent sous terre !  

Sida, tu es une farce ! Ebola, tu ne m’emmerdes plus ! Covid de mes f…, tu me fais presque rire ! Qui oserait encore se regarder en face, qui oserait encore se regarder dans un miroir pour autant qu’il soit, lui, propre, alors qu’ils courent pour se sauver et abandonnent femmes et enfants ! 

Epidémie H40-45, tu nous as bien eus ! On a cru pourtant en toi, Europe, toi qui amuses à te réchauffer !

Aujourd’hui, les talons aiguilles et autres soirées joyeuses fuient : les bruits de bottes se font déjà entendre !